A angústia de Mr. Writer

Diria que o Mr. Writer deveria saber todas as respostas. É ele quem antevê a história do meu futuro romance. Um delírio rebuscado que sempre toma conta. Uma fuga à angústia, a Grande Aliada da Grande Falta. Teria todos os elementos, o Mr. Writer, para fazer um tratado sobre a Angústia, a Grande Aliada. Aliada alada. Voa plana e passa como um vidro na altura do peito da humanidade. Todo mundo curvado com os ombros revirados as escápulas deslocadas com o estupor no peito. Diriam os professorinhos que põe o corpo no lugar que é uma rotação interna de ombros. Ela aperta o coração para dentro. O trabalhador que espera o ônibus e o flanelinha deliram seus corpos como o empresário também ainda leva a culpa, a Outra Alada. Ei, Mr. Writer, responde aí o que a Aliada tem em comum com a fé? "Não tem sentido", e se ele responde assim tão resoluto a briga do peito curvado é pelo espaço debaixo da terra. É o 7 Palmos, o Deus da Morte, o regente da orquestra. "Pergunta pra ele", responde Mr. Writer categórico.