o que fazer com a minha tristeza? levar para a rua e tentar desanuviá-la sob o risco de frustrar-me? ou deixar para trás?

caminho com as mãos no bolso. caminho pouco pelo mundo. o meu mundo está aqui, cincunscrito. neste tapete colorido que contrasta com as duas cores do astor (que são também as minhas). a geladeira mais ou menos vazia, os filmes que compro na esquina. está tudo aqui, obrigada. mande pedidos para outros feudos. aqui estão as palavras inscritas nas paredes, na cadeira de balanço, na colcha de retalhos que embala meu sono. acordo e durmo comigo. dou uma baforada e trago uma bebida forte. esquento meu âmago. é com prazer que brindo a solidão plena. com este meu jeito lento de ser. com o astor. estava com esta palavra guardada, tentei realmente ser discreta, mas a verdade é que estou em regozijo. obrigada àqueles que me deixaram só. daria gritos de felicidade se este não fosse um sentimento genuíno e compartilhado intimamente apenas com o meu cachorro, que, neste momento, tem pequenos espasmos enquanto dorme, profundamente.

deserto de papel. quando ele está branco - o papel - eu estou deserta.

eu não tenho exatidão. sou brava. sinto tudo duas vezes, ou mais. meu anjo e meu demônio negociam tudo a céu aberto (e não enquanto durmo). por isso tantas vezes fico imperscrutável. quando escureço sou capaz de morrer em carne viva. eu tenho uma tristeza incomensurável. um detalhe me faz amar ou odiar. passo tempos me sentindo em estado de demolição. em geral, gosto infinitamente das pessoas. sou gentil e pétrea. só o astor me redime com seus olhos cor de mel.

o silêncio, eterno indecifrável. ninguém chega até mim.

domingo este dia amanhece azul. tenho a rua, minha amiga. as luzes da cidade apagaram, não me distraio com elas. sim, as cores são do dia. as cores me distraem. sou um delírio em prosa. nada verborrágico, somente mais fluido que a poesia com seus versos que vão logo para baixo. vou ao mundo buscar o impossível.

eu não me esqueci. apenas não sei onde procurar. quais palavras selecionaria para dizer. que seria um carinho (teria um gesto?). como um fruto que não foi aberto e apodrece. todos se apressam. a vida corre a cem graus, no limite entre. eu paro e lembro. não tenho mais o seu número. não sei mais o seu apelido. o seu rosto ainda me é claro, mas o cheiro, perdi. não foi falta de prestar atenção. mas tudo o que é efêmero voa, sobretudo aqueles que um dia pousam e decolam quase sem deixar rastro. com a sem-cerimônia dos passarinhos, que cantam todas as manhãs no meu entre-sono, sem que nunca os veja. eles só nos deixam existir à distância.

soturnas, as estrelas estão frias. ou mortas, não importa.

Na ponta da alma. Eu vivo em torpor. Algo invisível. Despeço-me. Nada me vigia. Sou só e assim me visto (da minha alma). Liquefeita, por entre. De nada sou e de nada possuo. Deslizo por sobre a pele do mundo.

no meio do meu torpor, um desejo. é de se fazer? ou é de se lembrar?

um devaneio me leva até você. mergulho num rio gelado para acordar. é no canto. no canto da sua boca. eu chego. mergulho. desperto com os olhos entreabertos. sigo seu delírio. na ponta. ouço vozes um suspiro.

é para minha mãe

Ela lê o que eu escrevo. Ela sempre leu as aflições do meu coração e soube fechar os olhos para rezar em silêncio, pedindo para aquecerem o meu coração, onde eu estivesse. E a verdade é que sempre apareceu algum mensageiro amigo, alguém que, na sua ausência, aplacava alguma angústia ou somente dizia uma palavra certa ou dava algumas boas risadas ou bons conselhos. Isso acontecia quando eu estava por aí na rua, viajando, longe do seu alcance. E agora é ela quem - aparentemente - está longe do alcance. Mas há uma certeza íntima e mesmo espiritual, de que ela continua mandando seus recrutas. Continua rezando em silêncio, pedindo para meus caminhos se abrirem, para que eu mantenha o juízo e para que todos os que estão ao meu redor estejam ao meu lado. Quando viajava, ela sempre dizia que rezava não somente para mim, mas para todos os carros, caminhões, ônibus, todas as pessoas que estariam na estrada naquele momento, para que todos viajassem em paz. Que adianta rezar só para uma pessoa? Então ela rezava para todos. E todos, acredito, deviam chegar em paz aos seus destinos.
Ela está, sim, em algum lugar, e continua ali, aqui, nãoseionde, aquecendo meu coração. E com seus lindos olhos azuis iluminando meus passos.

é a música da minha vida. diz em mim suas palavras claras, os teus sonhos que um dia foram. a minha vertigem está no meu peito, e assim. são os meus olhos que veem as luzes da cidade, as esquinas, as placas azuis com nomes de ruas, o concreto quebrado das calçadas, as árvores asfixiadas e tão bonitas mesmo assim. são seus olhos o brilho incandescente um fantasma antigo. sigo o porvir. meu peito rebate segue na rota do horizonte. o astor me visita.

são os olhos de uma mulher. no canto. é sempre de canto. o cabelo, pontiagudo, rasga seus cadernos de poesia.

no amor um vestígio. entrelaçado. vesúvio.

é o cenário uma vertigem
a sua loucura posta em forma de céu
uma voz

aos amigos

debaixo dos escombros do meu quarto com a minha sujeira o desalento a insônia atormentada e sem filtros (a culpa, o vazio, o medo, o quemsou)
sem remédios sem consolos sem nenhuma pílula que amenize o meu peito extravasado
chego até a meia noite do meu porvir com o torpor de quem quase não existe
sorvo a minha insanidade e nenhum telefonema pode me salvar deste labirinto
salvo palmas eu não lembro mais o que ela falou as palavras que usou
e foram elas - as suas palavras - uma espécie de passagem para um mundo real, que é este mundo do afeto (que tanto esqueço) e cultiva a doçura a partilha o amor do caralho que cria uma vírgula para o esfolamento da minha alma torpe e não só me eleva como me lembra quem eu sou e de onde vim