as calotas não me protegem do sol

esquina.
vira.
uma página.
não sabe se vira ou se
volta.
se vira,
seja certo ou seja.
é você?
ou é apenas um vulto.
um vulto
quase roxo
como uma canela
com sangue pisado.

eu mesma passo
remédio.
que remédio passa?
é você que
passa?
ou que vira
a esquina,
e não volta.

volta e passa.
leva um fio de cabelo
com o vento.
e faz um barulho
de avião.

o trompete. não
cheguei a tocar. e já
desisti.

era para tocar
uma música, uma
música infinita.
como uma inconstante vontade,
aquela que saiu daqui hoje,
cantando pneu.

eu te contaria.
um segredo. um segredo que voaria
num zepelim colorido,
todo cheio de vontade.

eu tinha até parado. mais uma
palavra, por favor. uma palavra
rebocada como um náufrago
que sobrevive
numa bolha de ar.

diga-me qual seria. solidão?
silêncio?

talvez.

talvez antes de morrer, no derradeiro
minuto,
eu escolha. justamente.
ele.
o silêncio.
e como seria longo.