Tenho andado sem criatividade, ou melhor, tenho visto o mundo com o maior dos olhos literários, com trilha sonora e tudo, mas não estou conseguindo sentar e escrever. Muitas coisas acontecendo, amigos indo embora, mudança de casa, ando meio impotente criativamente, apesar das emoções estarem deveras intensas. Mas encontrei um texto antigo que escrevi sobre a amizade, e acho que representa um pouco do momento que vivo. Gostaria de poder escrever sobre meus amigos mas nunca consigo. Esse texto é uma parcelinha do oceano faminto que me liga e desliga deles.
sabe que depois que você segurou meu braço na porta daquela discoteca as coisas desandaram um desabamento em cadeia um dominó desenfreado desceu ladeira abaixo sem preguiça na ladeira tipo aquelas de perdizes me perdi solamente de tudo o que poderia um dia me segurar e fui de cabeça pra baixo com os braços estendidos e os olhos espremidos pra dentro de medo do mergulho no escuro determinado em não me segurar em nenhum corrimão em nenhuma mão solidária o meu movimento não tinha calma e sofria de ansiedade pela descida no meu carrinho de rolimã que ia de encontro à curiosidade de conhecer cada detalhe seu
Um comentário:
DE INFÂNCIA, ADOLESCÊNCIA E MEIA-IDADE
Lembra-te dos teus amigos.
Daqueles de olhares compridos, carregados de significação. Os de cuja companhia passaste horas felizes. Dos que às vezes sabiam até o que estavas a pensar.
Do mais frio, do mais fraco, do mais franco. Os que tiveram a nobreza de apontar teus defeitos. Daqueles que tiveras dívidas de favores. Os que nunca mais quiseram olhar para ti, viraram o rosto e te cortaram o cumprimento. Os que ao te ouvir, balançavam a cabeça numa lenta e convicta afirmativa.
Dos que nas horas tristes ou felizes vieram correndo te abraçar.
Daqueles que inconvenientemente mais apareciam naqueles momentos danados em que só querias ficar sozinho a pensar.
Os amigos de ocasião, intrometidos. Os cheios de mesuras e cortesia aduladora.
Os que discutiam.
Dos que apertavam molemente tua mão. Os de infância, de adolescência, de meia-idade, os que estavam contigo no batente, comendo feijão com arroz, trabalhando de sol a sol, pulando da cama de madrugada.
Os da obscuridade, das subidas e descidas, dos caminhos escorregadios.
Dos de ar vago e apalpador, de quem não quer se comprometer antes de saber a opinião do interlocutor.
Os de personalidade.
O bonachão, o de bom coração, o que te abandonou, o que te pôs desagradável alcunha, os sempre maldizentes, os sem compostura, os que atiraram à traição.
Todos que por serem desde ou daquele naipe é que foram teus amigos.
Os de conversas saborosas e cheias de revelação, os que sempre te conheceram melhor que os outros.
Os ensimesmados que pareciam estar falando consigo mesmos no cantinho que se achava ao lado. Os de cabeça baixa, os desmoralizados.
Aqueles que contavam sempre a mesma história que toda gente estava cansada de saber. Os que comeram na tua mesa, tomaram do teu vinho, receberam teus favores.
Os mentirosos, os encorajadores.
Aqueles que te tiraram da enrascada, outros com permanente expressão de azedume. Os de olhos vazios, os que te falavam com uma certa volúpia.
Tivera vários amigos embora quase um de cada vez.
O das festas de aniversário.
O que gastou todo o dinheiro e toda a saúde.
O que já se foi, deixando saudade.
O suspiro de emoção que arrancas das profundezas do teu peito.
O perfume da flor de cinamomo, desde o anoitecer embalsamando o ar.
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