sexta-feira, 11 de dezembro de 2009
que me salvasse da minha própria morte. eu sou a denúncia do meu próprio fracasso. a cicatriz não suturada, a música póstuma, a mentira pública. esqueçam-me. nada me resta. dei o último mergulho. e ele só foi bom enquanto senti o ímpeto. e agora vem a tempestade. com pedras restos de árvores pontiagudas. estou toda machucada.
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2 comentários:
por entre uma fenda de doces sentimentos, escorreu do favo de uma noite mal resolvida, em que o pensamento seguia mais ligeiro que a ansia de viver...porém dormir pode ser uma tortuosa.
os pontiagudos podem cair sobre a pele, mas eles não irão doer enquanto teu espirito não terminar de ouvir a música póstuma que voce coloca em seu estéreo todo dia antes de se debruçar sobre seu caderno de divagações...tudo está dito.
... e a lama desce o morro, soterra, enterra seus mortos... em terra... só terra.
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