Uma jarra de vinho da casa foi a melhor elaboração que pude fazer. Ir a uma cantina vinte e quatro horas no meio da insônia é o resultado de um trabalho intelectual deveras sofisticado. Porque está frio. Porque a cama tem bons lençóis, com fios, muitos fios. Penduro os fios brancos (meus melhores amigos) na orelha - assim posso me imaginar com trilha sonora. Aquela música do Roy Orbison é ótima para ouvir guiando, bem alto. Molho o pão italiano no vinho, a minha hóstia sagrada - encontro meus santos na madrugada solitária. Putanesca. Um molho forte, meu caro, porque minha alma está minguada e precisa de calor. A gravata borboleta desfila pelo salão tradicional enquanto eu, lagarta, tomo mais vinho. Enrolo a taça na toalha xadrez, consagro meu altar. Ofereço meu corpo entrego meus vazios. Os homens conversam, fumam seus cachimbos. O cheiro me inebria. Uma lufada de ar incha meu espírito, meus pensamentos, meus amigos, minha memória encharca meus canais minhas ruelas - eu não caberia em outra pele. Penso que deveria prestar uma homenagem. Dou um gole grosso, meus amigos merecem. Estão todos aqui, estão todos sempre aqui.
Domingo morarei em outro lugar. Imagino-me sentada no tapete sem móveis, observando de longe meu jardim estrangeira numa casa que não conheço (mas que é minha e será tão minha). Eram meus muros que eu demolia eram minhas paredes que eu construía era o meu entulho que todos pisavam em cima. Já sonhei tantas vezes com terremotos e maremotos devastando minha vida minha casa levando minha família. Ter um jardim onde vou morar é um revés de um destino prolongado - esgarçaram minha dor. Meu algoz parece ter dado um tempo, parece que o mantenho embriagado, e tem sido uma excelente, bom, talvez seja melhor não dizer. O jardim, uma coisinha tão simples, um gramadinho verde é simplesmente tudo o que quero. Meu caro garçom, eu fui praticamente amputada nas minhas vísceras. O homem educado sorri. Penso no jardim. Um brinde a ele.
Volto para casa. Os gatos roçam minhas pernas. Nunca tomei um vinho da casa tão bom.
Domingo morarei em outro lugar. Imagino-me sentada no tapete sem móveis, observando de longe meu jardim estrangeira numa casa que não conheço (mas que é minha e será tão minha). Eram meus muros que eu demolia eram minhas paredes que eu construía era o meu entulho que todos pisavam em cima. Já sonhei tantas vezes com terremotos e maremotos devastando minha vida minha casa levando minha família. Ter um jardim onde vou morar é um revés de um destino prolongado - esgarçaram minha dor. Meu algoz parece ter dado um tempo, parece que o mantenho embriagado, e tem sido uma excelente, bom, talvez seja melhor não dizer. O jardim, uma coisinha tão simples, um gramadinho verde é simplesmente tudo o que quero. Meu caro garçom, eu fui praticamente amputada nas minhas vísceras. O homem educado sorri. Penso no jardim. Um brinde a ele.
Volto para casa. Os gatos roçam minhas pernas. Nunca tomei um vinho da casa tão bom.
21 comentários:
Paula, esses textos são partes do teu livro?
Aninha, num tinha pensado nisso... vc acha que tem liga?
Tanto tem que imaginei que eram. Pensa nisso.
po, aninha, valeu. não tinha mesmo pensado nisso... vc pode ir me dando umas dicas, não!? e a la blase que sumiu!? cadê ela pra dar opinião tb?
Quer a minha opinião também?????
Fiquei com ciúme.
claro que eu quero!
Paula, tô lendo e gostando. É o que consigo te dizer. Se puser esses posts em capítulos do jeito que estão, já ficam muito bem. O pouco que escrevo, e é bem pouquinho, sempre tem uma forma de acordo com minha intenção. Quando vc escreve aqui para o blog talvez pense em algo mais compacto, que num livro vc estenderia. Não sei. Só sei que assim já está muito bom. Bj pra vc e pro ciumento Roberto (rs).
Aninha,
Saudações.
Sabe...
Essa nossa amiga Paula é muito modesta mesmo. Até achei engraçado, você perguntando se os textos, escritos no Blog, faziam parte do livro e ela respondendo que ainda não havia pensado sobre... Mostrando uma sublime simplicidade. E até se dispôs a receber as nossas opiniões.
Cá, entre nós, e que a Paula não saiba disso (rs):
É claro que os textos fazem parte do livro dela. Mesmo que ela nem saiba, mesmo que nem haja o desejo de publicação de um livro externo-material naqueles moldes. Com certeza, são pedaços afetivos de um livro seu, introspectivo, sensitivo, que ela escreve interiormente e vai externando à conta-gotas para nós no Blog.
Todos nós escrevemos livros interiores, sentimentalmente ou não, em nosso íntimo singular, mesmo sem usar palavras...
...sem a consciência da intenção.
Abraço.
E você Paula, o que diz?
Concordo com vc, Roberto. E a essência do blog é essa. Permite os comentários e então dá nisso. Metemos o bedelho. Torço mesmo que mais um livro se materialize, Paulinha.
Acho que um livro precisa ser muito bem elaborado, precisa ser um projeto pensado e desenvolvido de uma forma bem diferente do blog. Adorei a sugestão da Aninha e do Roberto, porque é uma visão de fora que não tenho. Obviamente não sou eu que devo ter uma opinião muito formada sobre meus textos, porque eu os escrevo e nisso já está implicada uma grande quantidade de empenho. Não posto qualquer texto aqui. Eles não são reflexo da realidade da minha vida, nem são totalmente ficcionais. São criações. Eu só posto aqui as minhas criações. Não tem exceção. Essa é a minha honestidade neste blog.
Mas um livro tem que ter um projeto. Pode ser que mais pra frente eu consiga encadear os textos do blog, incrementá-los de forma a justificar a publicação de um livro. Mas enquanto estou escrevendo isso não está muito claro pra mim. Talvez esta seja uma qualidade de um processo de criação: uma parte dele não é consciente.
É isso. Agradeço muito os comentários, nem sempre respondo mas gosto sempre deles.
Aninha, escrevemos praticamente ao mesmo tempo. Obrigada mais uma vez. Honestamente não sou muito a favor de liturgias, protocolos, respeitos e jeitos certos e errados de falar as coisas. Pode meter o bedelho! Aliás, não fosse você a discussão nem teria começado!
Que discussão interessante!
Concordo plenamente com a Paula, principalmente sobre “encadear os textos do Blog” e, talvez eu não tenha me expressado direito e o meu comentátrio anterior pode ter parecido algo como intenção de pressioná-la, ou tentativa de expor alguma verdade. Na minha leitura foi um texto leve e até de tentativa de poesia.
Fiquei feliz com a participação da Paula.
Talvez esse ótimo assunto morra aqui. Em todo caso transporto um texto meu para cá. Talvez diga “alguma coisa” interessante para esse salutar “quase fórum”. Telvez, talvez... Nada de verdade suprema.
Vai aí.
#### REGISTROS DO MEU SER #####
Não escrevo o que quero, escrevo o que sou, todo processo de escrita é interior, subjetivo e revelador.
Quando escolho um tema sobre o qual escrever, já tenho, nessa escolha, minhas impressões, aptidões, preferências, interesses, aspirações. Minha história, a memória da minha família, minha ancestralidade, meu ser mais amplo.
A escolha das palavras a serem usadas, a maneira de dispor essas palavras revelam formas de registros e de construções do meu ser, da minha personalidade.
Enquanto construo um texto, construo a mim mesmo. Sou o que escrevo. No processo de criação de um texto, escavo, submirjo e me avizinho de minha índole mais profunda, desenvolvo-me em meu instinto de suposição, predição, evocação.
Algo premonitório...
E tenho um enorme medo da folha em branco.
Roberto,
Não insista com esse "Não escrevo o que quero, ecrevo o que sou...". A Paula já disse:(...) Eles (os textos do blog) não são reflexo da realidade de minha vida...
Você leu???
Parabéns pelo:
"Registro do meu ser".
Gostei muito.
O comentário é para não deixar o assunto morrer.
Paula, eu continuo por aqui.
Hoje à tarde, vendo preços de laptops na FNAC, abri a página do seu blog e quando acontece de ler as tuas palavras é como se, mesmo que aparentemente, o meu dia entrasse em ordem.
A gente aqui só pode te apoiar parcialmente, o resto tem de vir de você e das coisas que viveu até então. Tenho certeza de que muita gente já se encantou pelo que escreve. Que houve quem sonhou, chorou, se identificou com as tuas palavras. Quem foi dormir pensando: “Puta que pariu, que coisa linda!”. Continuo achando incrível como foi possível esse “encontro” com você.
Se você precisa de um incentivo, pense em quantos leitores você conquistou. Não numericamente, mas nos que aproveitam em qualidade os teus textos. Lembre de todo mundo que te apoiou ao longo da vida, desde as redações na escola, os melhores trabalhos na faculdade, os profissionais e até naqueles rabiscos que a gente mostra só para os mais amigos. No presente que foi o Plexus para você. De minha parte, eu garanto com “a minha honestidade nesse blog” que é um prazer te ler sempre. Até burlando os funcionários da FNAC. Até nas madrugadas das minhas insônias. E se fosse num livro, que “deveras” privilégio!
Arraso geral na janelinha!!! Ae todo mundo, eu tô aqui bem pequeninha assistindo ao espetáculo!
Pois é Paula...mais uma vez, cá estou na Primavera em Paris e lendo os seus textos. Sem dúvida, eles fazem parte do meu dia, do meu viver. Mesmo sem comentá-los frequentemente, os leio, reflito e tatuo, parte de mim...os carrego pelos continentes.
Quanto ao projeto-livro, concordo com seu entendimento e compartilho as mesmas inquietacoes...tantas sao elas que nao me aguento em nenhuma parada, preciso continuar minha jornada, dar os passos mais largos do que as pernas, quero me livrar dos estigmas do passado e pensar q muito em breve, completarei o meu caminho.
É isso...por favor, continue a ecoar as suas palavras pois precisamos dela.
Desde que, por amor deixei-me partir, até hoje percorro o mundo em busca das palavras-respostas que irao me calar...contudo, nao as encontrei nem no pico mais alto do nepal... algumas delas, encontrei aqui!
Amanha, partirei para Roma...e ao cintilar do vinho tinto na taca que brilha a luz da vela, brindarei em seu nome.
Eu amo Roma. Ficarei honrada com o brinde! Obrigada, Eu.
Paula,
Estamos já a dez dias do seu último Post. Cadê você?
Tô chegando...
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